💩 Ñurda 💩

(Etimología y origen de la lengua esquelense)

Intelectuales de fuste han elaborado bibliotecas sobre la temática del idioma y la identidad, por ejemplo, sin ir mas lejos, el español, lengua ibérica que salpica varios rincones de América con particularidades propias, pero si de características distintivas hablamos, Esquel, un Pueblo situado en la Patagonia Argentina, ha creado, si se me permite decirlo, casi un idioma propio.
La Universidad esquelense Conch Supico, en su cátedra de Lenguas a cargo de Sergio Clito Risabio, cita un ejemplo contundente de la apropiación, regionalización, transformación y posterior uso de un término español:

“Mierda”

En Esquel, si bien se comprende que el objeto hijo de la defecación es usado en el idioma español para descalificar o bien acentuar una exclamación de sorpresa o asombro, los intelectuales de nuestro Pueblo como Roberto “Chuleta e’Capón” Antrichipay o el lingüista Tomás “Fuentón e’Achura” Evans destacan que el término “Mierda” proviene de un anudamiento o nudo en la garganta, donde se encuentran las cuerdas vocales. Ese nudo o ñudo que aguarda una tensión latente hasta ejercer la libertad oral dando un golpe de lengua contra el paladar que suple la letra “M” de mierda por la “Ñ” del ñudo otrora mencionado, sumado a la letra “U” característica de los Argentinos ante una sorpresa: “Uuuuuu”.
Este egreso de la palabra esquelnse “Ñ” de la mano de la letra “U” exilia la letra originaria “M”, la “I”, la “E” por considerarlas tibiongas a la hora de una expresión patagónica, pariendo nuestra bella palabra:

“Ñurda”

Ejemplo:
A: Hola, Cacho ¿Cómo andas?
B: Bien, viejita l’agua ¿Vos?
A: tan bien que si te cuento te da envidia.
B: ¡Ñurda, boló!

🖍 Mi vida, una pinturita 🖍

Se me ocurrió limpiar el último cajón del bajo mesada de mis padres, lo quité y lo coloqué sobre la mesa, empecé a ver recetas viejas en papeles amarillentos, corchos viejos, mazos de cartas de varias marcas tratando de completar uno entero, broches y ruleros sin uso y, de repente, como agazapado al fondo del cajón cobijado por la sombra del olvido una pequeña caja de fibras de color Sylvapen sin usar.
Miré hacia los costados para ver si alguien observaba y destapé la cajita, extraje la fibra de color negro y sobre un papel arrugado dibujé un garabato que intentaba ser un niño, lo adorné con plantas y arboles con la fibra verde, mientras usaba la amarilla y la azul para el cielo y el sol.
Cuando el dibujo, si se puede decir así, estaba casi terminado me di cuenta que el niño plasmado con la fibra Sylvapen estaba en un lugar muy parecido a la casa de mis viejos y hasta los arboles y el sol se parecían bastante al día que transcurría, también observé que en el borde inferior del papel había como una cajita y en la mano del garabatito humano una especie de lapicera o fibra que empezaba a dibujar un rostro, una silueta que me recordaba mi perfil por la prominencia de la nariz, me asusté, guardé las fibras en el cajón, metí los ruleros, broches y demás chucherías y lo puse nuevamente al final del bajo mesada sin decirle nada a mis padres.
Hasta el día de hoy me persigue una intriga existencial, no se si soy yo el que vivió para dibujar el garabato o el garabato es la vida real que me dibujó dibujando el garabato con las fibras Sylvapen en la casa de mis viejos.

🧘‍♂️ Patagonic Mediteishon 🧘‍♂️

😇Espirituals técnics for every sucks one egg😇

in this píkchur, tomanding into the Párk National los Álers, cercanding of Ésquel (árgentin cantry), aprecianding a líder of the relígion “The Córder of the God at the Ásador” in plening mediteishon for conectanding with the próvidens.
This relígion have uan máner of cónverteishon in the best Gúru and your précepts are:

🙏🏿 One costillar of the Córder of the God.
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Lúeg de teniending every ol raig teniending what sucking one egg, only destapanding the blood from God mientring the córder cocinanding and relajeitor and aprecianding the biutiful páisaj alrédedor.
And all líst to converteitor in a guách púlent gurú and córder from God whit “The Pátagonic Mediteishon”.

🌜Lunático, el sembrador de lunas🌛

Me sentía alunado, como navegando en un tumultuoso mar de celulares, tablets y computadoras, un territorio hostil y ayuno de poesía.
La pandemia había obligado a les Poetas a arrinconar sus tareas alquimistas en individualistas corrales con alambrados de algoritmos, hasta que apareció ella, si, ella, su lunar, luego su boca y, finalmente ella, quien me devolvió la vida y las ganas de trabajar por un mundo mejor.
Entonces, tomé una épica decisión y aunque muchas y muchos ahora me llamen Lunático, se que en el futuro me recordarán como aquel que abrió la tranquera a las salvajes inspiraciones poéticas.
Todas las tardes, cuando el día se pone el pijama, salgo con mi viejo cachirulo cargado de lunas, algunas menguantes, otras medialunas y bastantes lunas llenas, y ahí voy casa por casa, pueblo por pueblo, colgando lunas en los techos del ocaso, como sembrando esféricas inspiraciones que amamanten la pluma de los seres sensibles.
Tal vez, algún día, luego de sembrar vastas extensiones de lunas, pueda cosechar un beso de esa boca, cerca del lunar que me vio revivir.

🥱 Caprichos en las pestañas 🥱

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Damas y caballeros, discúlpenme si hoy no los saludo al entrar a este nuevo día.
Mientras me limpio el yute de las alpargatas de esta fiaca en el felpudo del amanecer, confieso que aun me anda mordiendo los talones de la lógica un sueño con fecha vencida.
Envidio al sol que nos interpela desde el horizonte y al árbol de la vecina que no se enoja con los pajaritos que le cagan sus ramas.
A veces pienso que no nos cepillamos los dientes por razones higiénicas, sino que la cerda del cepillo remueve los escombros oníricos que se acurrucan en los dientes y las muelas para ligar de rebote las sobras de los deseos no cumplidos.
Ya se, claro, no hace falta que me digan que este texto no tiene mucho sentido y carece de belleza estética, pero mientras me rasco un huevo, les aseguro que las pequeñas líneas con olor a tierra mojada que se doblan hasta ser líneas, que se retuercen hasta ser letras, que se aparean hasta parir palabras, no hacen mas que confirmar su previa existencia a la razón chabacana e ignorante que se falopea con la lógica, dirigiendo mis torpes dedos en el teclado que escribe esta inutilidad de la literatura que, de vez en cuando, a vos que lees hasta aquí, te sirve de espejo que escupe tus virtudes y miserias en tu jeta sin pedirte permiso.

🤗 Día de la Marde 🤗

Mar De mimos que no cesa
Mar De sabiduría natural
Mar De valentía instintiva
Mar De tetas que alimentan vida
Mar De corazones que abrazan infancias
Mar De retos que convidan limites
Mar De llantos cuando un hijo ya no está
Mar De risas cuando un bebé parpadea realidad
Mar De delicias comidas inventadas
Mar De panes con manteca y café con leche
Mar De regaños por la ropa sucia del fulbito
Mar De cuentos antes de dormir
Mar De ternura que salpica mas ternura
Mar De amor que desborda de enseñanza
Mar De todo lo que el mundo necesita.