Sólo heredé de mi abuelo una vieja silla.
Tiene el cuero desteñido como las esperanzas de las nubes antes de ser lluvia, las patas de madera están cansadas de sostener cansancios, creo que pronto alguna de las cuatro se rendirá.
De todos modos, aun me gusta sentarme en la silla de mi abuelo.
El aroma del cuero y la madera rasguñadas por las décadas insolentes, me convidan sueños que no son sueños, pero conviene llamarlos como tal.
Cuando me siento en ella, vuelven los amaneceres de pesca, los goles del potrero de la esquina del viejo barrio, las revistas Paturuzú y el cacao con tortas fritas.
Algunas sillas, más que patas, tienen alas.

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