En el cielo las estrellas, en el campo las espinas y en el centro de mi pecho un montón de vello masculino, algún que otro lunar, piel, un poco más adentro carne, venas que transportan sangre de aquí para allá, también un coso que le dicen corazón que late y late sin cesar para que el ciclo continúe su laburo y que los demás órganos puedan funcionar, como el flaco con raya al diome que anoche tuvo dialogo erótico con Doña Onírica y sin mi consentimiento se irguió, en sensual y solitario llamado, en vano, en una cama de medio uso; y también sangre que sube loca y urgente a las seis de la mañana hasta la azotea para que, en pleno ejercicio del humilde intelecto comprenda que ese ruido molesto es el despertador de mierda que me indica que debo levantarme, cepillarme los dientes, lavarme la cara, preparar unos mates, sintonizar la radio, comenzar a ver cuales serán las tareas laborales y pensar quien fue el hijo de puta que inventó semejante poema feo, bizarro, surrealista y qué carajo me lleva a mi, como un pelotudo, a las seis de la mañana a arrancar un día escribiendo…
En el cielo las estrellas, en el campo las espinas y en el centro de mi pecho, dudas, amores, penas y efímeras alegrías.

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