🌄 Un domingo en aquel pueblo 🌄

Los silencios que bajan de las montañas al galope, se hermanan con el canto de las aves, que murmuran sus melancolías al compás de unas melodías secretas que sólo los sueños que nos soñaron en la noche podrían descifrar, pero ya están lejos, anidando sus oníricas alas en las pestañas del sol que hace su ingreso al valle.
La velocidad de los pocos autos que circulan en la mañana del domingo es igual a la esperanza de los sin techo, la melancolía rasguña el presente y el futuro ladra desde la próxima estación.
Hace un bollo con el papel del diario, quiebra unas maderas de una caja de madera de cebollas que sacó de la verdulería y enciende el fuego, limpia la parrilla, lanza una garúa de sal sobre el trozo de carne.
El hombre callado piensa, suspira, toma un mate.

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